ne cessent pas.
        C'est environ, en novembre 1940, la nuit du 22 au 23 je crois, on dormait de nouveau dans la chambre, et voilà que le canon commence à claquer. aussitôt toute la famille descend à la cave. Papa va à la porte pour s'informer un peu du danger, en suivant les faisceaux des projecteurs ; mais tout à coup : "Zïïïïïï.......... broum - broum !!!!"  les vitres volent en éclats, la porte est jetée sur le mur, les tuiles se cassent ; "et papa ??"  Maman l'appelle aussitôt. Aucune réponse. Je n'ose bouger, et je serre ma mère et mon petit frère. Alors mon grand frère court et monte l'escalier de la cave. En pleine nuit et aveuglé par la poussière, il ne voit rien. Arrivé à la porte, il butte le pied sur quelque chose. Il tâte de la main mais quel bonheur ! il entend : "Allonge-toi gamin, ils vont encore jeter."
        Bientôt ils descendent à la cave où on se tranquilise un peu ; mais, tout à coup : "Au secours !!"
        Rien ne peut alors retenir le coeur paternel, ni les larmes des enfants, ni les supplications de maman.
        Il accourt dans la direction du bruit. Pendant toute son absence, je ne cesse de pleurer.
        Quel bonheur quand il revient un ¼ d'heure après, mais quoi ? il est taché de sang. Qu'est-il arrivé ?